CHARLANDO CON EL EXTRATERRESTRE

Página en blanco que intenta
conversar con el extraterrestre,
leo sus andanzas en este tintero
y no puedo sino pensarle;
quizá me has embarcado ya,
a mí, la spalabras, los recuerdos y los pendientes.

En tu planeta las cosas son muy distintas,
lo que creemos aquí se trazó en el alma
son evidencias punzantes del escpeticismo
¡no quiero que me envíes en un barco a la nada!
¡no quiero irme o que tu alma me destierre!

No lamento lo que podrías llevarte
sino lo que no dejarás que suceda
par abien o para mal,
los extraterrestres no creen en las etiquetas...
por eso nació Icaihd, por eso lo demás era lo de menos.

¿Cómo te hago entender qu eno me quiero ir?
aunque me dihas que lo haré involuntariamente
sin percatarme, en el silencio de la ausencia.

¿Qué será del vino, las ninfas y el jardín secreto?
¡Dime que no me he ido, que no me has exhiliado!

Chciles, devenir, idiota, probabilidad...¿por qué es tan difícil
hablar de lo nuevo ahora?

La vida parece es ejuego de cartas
en donde pasamos los días tributeando:
afectos, sujetos, cosas...a veces hasta valores;
tienes que enviarlos por ratos al cementerio
porque somos falibles, finitos, reduccionistas...
no sabemos jugar con tantas cartas a la vez,
la miopía no nos deja alimentarles, cultivarles, vivirles.

Yo sé que me has tributeado
y luego la jugada deja que venga el truco
que me saque del cementerio
¡pregúntale a la Legión!

Aún así, eres el único extraterrestre
con quien quiero y puedo hablar...
o no hacerlo.

¿Sabes qué tipo de arma eres?

A veces magía, aveces trampa, a veces guerrero...
eres el mito, el rito, la luz y la oscuridad;
la risa, el llanto, la rosa, la espina;
la calma, la duda...
algunas cosas se van
pero ¡qué más da si la carne es intrascendente!
me llevo lo significativo,
lo que -sin planearlo. tatuaste lento y fuerte en mi Ser,
en mis filias, fobias y telarañas...
siempre, a diario, por las noches...
al infinito que dura mientras estemos vivos.

¿ERES TÚ?

¿Eres tú acaso
caudal de mis libertades,
celador de mis certezas
que contienen a mi alma tierna
con la simpleza por bandera?

¿Eres tú acaso
quien con tus manos duras
tocarás mis más profundas fibras,
que en cada silencio tuyo
ahogarás mis gritos de angustia?

¿En verdad eres tú
el lienzo en donde mi pincel baila,
la hoja donde mi tintero sangra,
el regazo que me cobija
para tornar la duda en calma...
simple calma?

¿Eres tú entonces
quien al escucharme teorizar
pedirás que pare
rozando tus labios con los míos
y así reiniciar, reescribir,
revivir, reamar?

¿HUBIERA O QUIZÁ?

Adoro la pluma, la hoja y el tintero...
en este espacio puedes ser absolutamente mio
no hay tiempo, ni espacio que lo impida,
no hay moral, pudor, etiquetas o conciencia que te carcoma,
aquí no hay daño, dolor o traición
sólo fluyes y me dejas sentirte,
palabras, tacto y miradas para enternecer y sacudir al otro.

Amo este espacio, depósito de sueños y confidencias
en donde hacemos retrospectiva al compás de la piel;
donde los actos van más allá de sacarse una espina:
es más bien la necesidad de llevarnos algo del otro por siempre
algo así como un trozo de alma, un grito, secreto o suspiro...
una mirada perdida en las ventanas de nuestro reflejo,
un poema atrapado en las garras de la vida
ese monstruo que nos exige actuar, hacer, transcurrir, devenir,
cortar las coincidencias y regalárselas a los otros
para darnos lecciones a veces ininteligibles.

Si tan sólo tu...
si no fuera por...
si te atrevieras a...
si me permitieras...
si sientes que yo...
'tu arma definitiva'...
si no valiera tanto la pena quizá...
porque te respeto no me atrevo a...
¡Déjame robarte!...no, ¡déjame secuestras una parte de ti!..
no es nostalgía, e smás fuerte...
eres tu...soy yo...
Hubiera...¡odio el hubiera!

EL CICLO

Gira el caleidoscopio
por la arena boca abajo perturbada
quizá para mostrarme algo
que otoños atrás no capté.

El cielo se mueve
cual exhalación de camello
y me toma dle brazo
para trazar este nuevo andar.

¿Iré descalza o con botas?
¿Desnuda o armada?
La miel no s ehizo para los asnos
ni el follaje para los cerdos.

Sigue andando muñeca de rodillas raspadas
y deja, en veces, que te laman las heridas
el arte y la antiestética tienen adeptos por pares
y al final, el reflejo de ensoñaciones es tu trazado parlante.